A pedido del público (inaugurando nueva sección) / Hugo Hinojosa

Por petición de un lector de nuestro humilde blog, me animaré a hablar acerca del estado actual del amor.
En la entrada anterior, atacado por una efervescencia juvenil, señalé que estaba harto de practicamente todo, pero hice hincapie en algunas cosas que me parecían relevantes, entre ellas, las mentiras del amor actual. ¿Que mierda quise decir con eso? ¿Que el amor no es el mismo de antes? ¿Que el amor esta sobrevalorado? ¿Que somos mentirosos por naturaleza? Trataré de responder lo más honestamente posible y desde las visceras, ya que el amor apela a sentimientos, asi que por lo menos en ese plano merece algo de condescendencia.
Creo que el amor siempre ha sido, es, y será el mismo sentimiento inclasificable. Inasible en su real esencia, cada día buscamos una nueva interpretación, un nuevo sentido de vivirlo, pero asimismo, su valoración ha ido en aumento de una manera proporcional a su malinterpretación. Digamos que tomamos un bombin y hemos inflado de sobramanera al pobre y ahora flota en el espacio lejos de nosotros. El amor nos abandono hace rato, entonces lo que sentimos actualmente es un remedo, una forma especular de aquel. Con ello reafirmo mi idea de un "amor" actual, totalmente falso, un muñeco de cera, una fotocopia de $15. Y en esa espiral de mentira, el hombre se siente a sus anchas. Habla palabras que al final se las lleva el viento, modificamos la realidad a nuestro antojo para sentirnos más cómodos. Siempre crei en el amor como unidad, como la suma de las partes, una ecuación compleja. Hoy no hay unidad, sólo individuos narcisos amando su propio reflejo, colocándole espejos al otro para verse también en ellos. El actuar actual es como la respuesta a este nuevo amor oscuro.
Una reflexión final personal: Cierto día quise creer, porque amar también es creer, pero aquella credibilidad se vió por los suelos. El panfleto con los principios del amor se caia cada vez al suelo, y era pisoteado, y nuevamente recogido, leído, pero cada vez las letras eran mas difusas, y ahora me cuesta entender que sentir, recomponer las ideas. De tanto leer, memorizé algunas, pero otras simplemente se fueron de mi cabeza. Como un papiro antiguo, he debido reconstruir aquel ideal, y en el proceso comenze a entender los complejos mecanismos. Ahi vi que el mundo se volvió egoista, que nadie quiere ser ayudado, que preferimos el dolor y la soledad, que apartamos a quienes amamos para finalmente amar nuestro ego. Desde ese día que deje las canchas, pero dicen que la esperanza es lo último que se pierde. Es el único credo que me va quedando.

Un pequeño consejo / Hugo Hinojosa

Pensaba escribir un texto intenso, extenso y explicativo acerca de la situación actual de las cosas, pero a veces creo que es mejor ser directo, antes, una breve contextualización. Paseaba por el centro, calle ahumada, y en la esquina con alameda, funa a la farmacia Cruz verde. Un caballero, megáfono en mano, hace su arenga y llega a la frase que importa: "Si nos cagan, es porque nos ven la cara de weones". Y ahi, quedó dando vueltas y vueltas hasta el día de hoy. Punto aparte, abro dos puntos:
Ya estoy harto de farmafias, de supuestos artistas llorando por migajas de pan cuando debería importarles mostrar su música a todo el mundo y no lucrar con su arte, de conexiones horribles y mentirosas de internet, de como me suben la micro todos los días (para irme parado mas encima), de gente engrupida con la publicidad, de las mentiras del amor actual, de la clase política payasa y lejana, de la TV chilena y su inexistente creatividad. Tal vez estoy harto de todo, pero de una cosa estoy seguro, es que luego de esa frase desperte un poco, y ya no me ven la cara como casi al 100% de los chilenos. Como decía el programa "Hágalo ud. mismo".

Sabado / Por Viviana Gallardo H

Hoy es sabado. Los sabados me empezaron a gustar especificamente en febrero del año 2009. Los días solitarios con sol dejan de ser catastroficos cuando aprendes a vivir solo y te das cuenta que el silencio no era tan malo. Acostarse sin bañarse tampoco lo es. Comer cuando tienes hambre e ir dormir cuando los ojos lo piden es lo que llamamos una vida sin reglas ni horarios.
Es sabado y me he pasado el día entero tratando de construir una campaña publicitaria para una pelicula de esas que no estaría orgullosa de dirigir. Cociné tallarines con salsa de tomates y debo reconocer que me quedaron bastante malos, ni terminé el plato. Todo el día he escuchado la misma canción, se llama “The year of the cat” y creo que es de los benditos setentas. Es tan buena como el verano y tan adictiva como el ocio. Se me había olvidado publicar al mundo que dejé de temerle al ocio y al tiempo libre. Día grandioso el de Marzo en que nos sentamos en una vereda cercana a la calle Estados Unidos y mientras el me contaba que le gustaría vivir en un lugar así, yo lo miré y pensé: Oh Dios, dame la facultad de hacer que las horas duren mas para poder pensar en como lograr que este gentil hombre no desaparezca jamás. Y bueno, no desapareció y nuevamente el ocio es ocupado en bellos escritos, tardes musicales y tantos tantos guiones que a veces creo que voy a enloquecer con tanta palabra bella revoloteando en el aire.
Ya cuando comenzaba a oscurecer me puse hacer zapping y me encontré con la maravillosa y siempre bien recordada “Antes del amanecer”. La vi por primera vez cuando iba en octavo básico y ya desde entonces me dio por soñar con caminar un día entero junto a alguien. Caminar por el lado nostalgico de Santiago y sentir que la vida tenía total y absoluto sentido si es que seguiamos caminando así por siempre. Todas las personas aparecen en tu vida por una determinada razón. Veamos la casualidad como causalidad. Yo no quería romance y llega él, me dice que salgamos a caminar y todo el mundo gira en torno a nosotros, “Antes del amanecer” pero en Santiago. El llega y construye en mi vida esa pelicula y tantas mas. Aparece y borra las heridas y pesimismos. Ya no me importa si el mundo me odia mientras él no me odie. Él sabe quitar miedos y en la construcción de cada pelicula aporta mejores finales. Ya no existe el miedo de que lleguen los creditos del día. Cuando la imagen se va a negro sé que el inventará otra pelicula, cada vez mejor que la anterior y que puedo ser espectadora y participe de la mejor historia que puede existir.
Ya es sabado a la noche, suena Steve Howe (el genio de YES) con ese bendito solo de guitarra que hace que me tiemble el alma. No tengo hambre. Por fin comienza hacer frio. No puedo salir de fiesta porque lo que estudio me consume la mayoría de mis noches. Quizás juegue un rato con los gatos. O tal vez cuente las horas para que sea domingo. Porque si, lo digo frente al mundo, ahora tambien me gustan los domingos y son lo menos parecidos a un día por llover, porque ya no llueve mas. Ni el sabado mas frío de algún invierno.

Vomito Nº 1 / Juan Pablo Prado

El miedo es de esas cosas que te paralizan por completo, nubla toda razón, enciende las alarmas y hace palpitar las sienes. Tengo una tira de paracetamol en la mochila a la que no le quedan pastillas y el dolor de mis mandíbulas persiste cada vez mas, perdí mis lentes de sol y extrañamente creo haber vuelto a los 16 años, donde no había centímetro de mi cara que no tuviera una espinilla, volví a escuchar el in útero y pienso en Kurt y escribo en el facebook… “Kurt, te extrañamos”. Este último tiempo me siento un adolescente o en su defecto un hombre que huele a espíritu adolescente, como si esa cosa fuera la felicidad misma.
Hoy me palpitan las sienes y recuerdo los clichés de año nuevo y los parabienes que mutuamente la gente se desea a las doce de la noche. Este año prometí que tenía que ser exitoso en todo sentido, que dejaría atrás la modorra y empezaría a pensar en futuro y porvenir, de cierta forma lo estoy cumpliendo y tengo éxitos académicos relativos, pero hoy encendí las alarmas, hoy el año empezó para mi, empezaron las pruebas (no las de papel), empezaron los cuestionamientos y el vivir la teleserie mexicana.
Llevamos tan solo 4 meses de este año y creo que las cosas que mas claro tengo, es que Chinoy es la raja, que no por pensar que las utopías murieron, me transforman en un facho y que desgraciadamente perdí millones de fines de semana por ganarme unos pesos y que los tengo que seguir perdiendo porque nadie me vendrá a golpear la puerta y decirme “vamos loco, que yo te ayudo”. La vida es así, me meto el discurso al bolsillo y sigo con la maldita rutina, la asquerosidad de esta cuidad y mis profes que hace cuatro años me hablan de los porcentajes de los grupos socio-económicos de este país.

Definitivamente la distancia no me hace bien. Mientras tanto seguiré esperando con ansias el reencuentro.

Hola, me llamo Viviana Gallardo y no le deseo la muerte a nadie.

Son las 3:27 am. Hoy no lavé la ropa. Tengo 3 textos sobre Paris Texas y no logro terminar ninguno. He decidido no creerle nunca más a los criticos de cine. Si, amamos a Bob Marley tanto como a dormir. Seguimos hablando en plural igual que en la juventud. Me gusta conversar cosas de chicas. El otro día dije la palabra ODIO 20 veces. Hoy la dije menos. Me caen bien las personas con trastornos del sueño. Es absurdo pero se me olvidó Diciembre. Las pastillas hicieron que olvidara Diciembre y ahora cuando hablan de la Teletón yo no sé que decir. Tengo unas ganas terribles de que sea mi cumpleaños. Mi cumpleaños pasado fue bonito, pero no tomé fotos, quizás si, no me acuerdo. Mi viaje a la playa en Enero fue el viaje mas bonito que he tenido en los ultimos 10 años. No me gusta llorar, me da verguenza. El primero de Enero escribí "El hombre ideal es aquel que te invita a bailar All the young dudes". Me gusta que llueva y ver de esas peliculas que te destruyen sicologicamente. Me da un poco de miedo escribir este texto porque si me muero mañana, a todos les dará por analizarlo una y otra vez. Ojalá Dios me cuide mañana. No tengo paciencia. Estoy bien, pero me gustan menos cosas que cuando era joven. Joven si, no idiota. La culpa no la tengo yo, la tienen los lugares y las cosas (no me copien esa frase porque es de mi guión bonito muy querido). Yo creo que no voy a vivir eternamente en Santiago. Pucha me dio pena.

El Joven Combatiente / Juan Pablo Prado

gracias Alexis Sanchez, , gracias joven combatiente por darnos un victoria tan rica... convertiste lo que podria haber sido una noche llena de apagones y pacos sedientos de palos, en una noche donde la bandera de verdad se ve linda, fuera de esas concepciones de patria fascista que tanto gustan en la moneda.

Gracias joven combatiente.


p.d: puta que es rico ganarle a Peru, con el respeto que me merece el pueblo peruano, no es mas que un asunto deportivo.

La Voz que incomoda / Juan Pablo Prado.

Hay voces prodigiosas, de esas que parecieran bajar del olimpo o pertenecientes a un coro celestial donde todos los ángeles son rubios, crespos, gorditos y andan a poto pelao. para estas voces, hacer una lista seria un cuento de nunca acabar, pienso en mis favoritos y los primeros en aparecer son Jeff Buckley, Little Richard, Frank Sinatra, Elvis Presley, Bjork, Nina Simone, Francesca Ancarola, Claudia Acuña, Freddy Mercury, Robert Plant, etc, etc. pero también están esas voces que quizás técnicamente no son prodigiosas y que por lo general son las que mas evocan.

Estos días e estado escuchando bastante Folk, nuevamente a mi pendrive llego el incombustible Highway 61revisited del señor Bob Dylan. lo bueno que tiene el "jefe de jefes" es que suena demasiado actual, su voz arrastrando silabas como si fueran cadenas oxidadas, o esa especie de ronroneos gangosos, marcaron un antes y un después en la forma de como cantar o de que forma interpretar; porque claro esta, muchos cantan, pero pocos logran interpretar como lo hace un cantante ligado al folk o en su defecto a una guitarra de palo y a las letras que hablan de lo mas intimo del ser humano, sus sufrimientos y el anhelo de vivir en un mundo mas agradable.

Nunca se habla de que Dylan canto antes de que Martin Luther King emitiera el mas bello de los discursos políticos, así como nunca se habla que alguna vez nuestro Víctor Jara canto en el colegio Saint Georges y fue sacado del escenario por cantar "Preguntas por Puerto Montt" aludiendo la responsabilidad política del Sr. Pérez-Zujovic de la muerte de un grupo de campesinos, Pérez-Zujovic era apoderado del insigne colegio.

Siempre e pensado que el folk vuelve a surgir cuando las sociedades están en crisis y sus interpretes son los que tienen las respuestas ante la vida, se lamentan, critican y movilizan las conciencias. Dylan lo hizo, Víctor y Violeta lo hicieron y hoy que estamos con una sobrepoblación de cantautores de raíz folklórica, solo uno ocupa mis viajes a clases y mis conversaciones.

las voces del folk molestan tanto como cuando uno duerme y te pasa una mosca zumbando por la oreja, eso sucede con Chinoy. o se le ama o se le odia, no hay medias tintas con este tipo nacido en la cesantía del puerto de San Antonio. sin editar un disco ya a logrado mucho mas que cualquiera de esos cantautores de guitarrita de palo que estimulan la lucha de clases y musicalizan la vida y obra de Marx. Chinoy esta en todos lados, todos hablan de el, donde se mire hay un cartelito con su nombre (artístico por cierto), zumba por nuestros oídos. canta, rabea, toca la guitarra y le sangran los dedos. Chinoy es todo sinceridad y entrega, es quizás esa cruza extraña entre el folk y el punk rock de sus inicios que lo hacen transformarse en una cosa novedosa, no carga con el estigma de parecerse Víctor o de ser la nueva voz de los desposeídos, Chinoy cautiva porque simplemente muestra verdad en lo que hace y fue capaz de pararse ante una pista atlética repleta a rabiar y el solito junto a su guitarra, doblegar la antipatía, cautivar con la sencillez y cantar sobre lo que ve y siente en un homenaje al fallecido presidente Salvador Allende.

Música sin pretensiones, eso es lo que veo yo en Chinoy y pienso que su descubrimiento es de esas cosas que ocurren pocas veces en la vida, aunque digan que canta como Topo Gigio, a todos nos gustaba Topo Gigio y me siento afortunado en que podré decir en un futuro, yo escuchaba a Chinoy cuando el mundo parecía ir hacia un sin sentido.

Una aclaración de día domingo / Por Viviana Gallardo H

Odiar está bien. No odiar está bien. Querer está bien. Ser feliz está bien. Estar triste está bien. Hoy todo esta bien. ¡Felicidades a los que todavía sienten! Porque de ellos es el reino de las películas.

Ni siquiera piense en estudiar periodismo en Chile / Juan Pablo Prado

Por esas cosas del destino y la buena suerte, llego a mis manos el libro "Chile inédito, el periodismo bajo democracia" escrito por el periodista Ken Dermota, un verdadero especialista a la hora de hacer periodismo de investigación, según su biografía, hasta hace algunos años, Ken estuvo realizando clases en las Universidad de Chile y Diego Portales sobre periodismo de investigación, cuando paralelamente escribía este libro, que por estas fechas entretienen mis viajes en dirección al trabajo, y si me entretiene es porque Dermota, narra y devela como un grupo de economistas utilizo el control del Banco del Estado para instalarse dentro del negocio de los medios de comunicación para así perpetuar el legado y los ideales de la dictadura de Pinochet aun en tiempos de "democracia". Pero la investigación de este autor no solo revela los "arreglines" de los amigos del dictador, también da muestras como la Concertación aplica una política de autoritarismo con los periodistas que "osan" tratar de averiguar temas de interés nacional, asimismo como lo hizo años antes Pinochet y sus secuaces con la bullada e ilegal Constitución de 1980 que en sus primeras líneas establece la libertad de expresión, siempre y cuando no afecte el bien y seguridad de la nación, tanto así como la moral y las buenas costumbres.

Bueno, y así página tras página te vas desilusionando cada vez más de los medios de comunicación en tu país y aunque es archi sabido que el cerrojo informativo en este país es tan gigante. que nadie sabe que El Mercurio, hoy por hoy existe gracias a la plata de todos nosotros, cortesía del señor Augusto Pinochet y que Copesa, el grupo dueño del diario La Tercera también opera gracias a un crédito multimillonario otorgado por el Banco del Estado en tiempos que los "Chicago Boys" comenzaban a instaurar por primera vez en el mundo un sistema neo liberal y todo eso sumado a las trabas que históricamente se les ha impuesto a la prensa para informar, hacen que el titulo de este pequeño texto cobre sentido. ¿De que sirve estudiar periodismo en un país donde no existe libertad de expresión y por ende no existe libertad de prensa? ¿De que sirve estudiar periodismo en un país donde los poderes facticos proveen de la verdad definitiva-social, moral y económica? ¿De que sirve tanto egresado de periodismo si estos (ojala) van a trabajar en las cerca de 20 publicaciones del señor Edwards y los demás medios, propiedad de sus amiguitos? de nada sirve estudiar periodismo, si constantemente nos preguntamos si la información que nos entregan a través de una investigación como la del "libro negro de la justicia chilena" esta dentro de lo legal siendo que esta es pública y no busca mas que esclarecer la verdad en un país donde todo se esconde bajo la alfombra, parece que no comprendemos que nuestra libertad individual es real cuando esta es colectiva, pero no. Lamentablemente nuestra sociedad es tan silenciosa y tímida que fue capaz de aguantar 16 años de dictadura. y hoy, otros 18 años mas de un conglomerado que tanto se llena la boca con la palabra democracia y juega con las mismas fichas con las que jugo la derecha anteriormente.

Claramente no descubrí América con lo nombrado anteriormente, pero lo que si son descubrimientos son los que hace Ken Dermota sobre nuestra prensa y nuestra republicana y pacata sociedad. Nos damos cuenta que por mas de 30 años los nombres se repiten una y otra vez. Los mismos que se quieren repartir la torta nuevamente, los mismos caraduras que pululan por los medios y hablan sobre una cosa y actúan de otra, lo que no saben es que su poder y su influencia se apaga cada vez mas lento. Lo que no logran entender aun es que cuando su ultima luz se apague, se prendera el fuego con tanto y tanto sentimiento reprimido, es cosa de ver los despidos masivos y esperar lo que pase en marzo, aunque lo mas probable es que los medios suavicen la noticia y nuevamente nos hagan mirar algún cometa Haley.

Hoy fui a la feria chilena del libro a preguntar el precio del ejemplar. Sorpresa, ya esta fuera del mercado y como explicación recibí un..."quizás si lo busca por calle san diego o en el comercio informal lo encuentre" y yo plop!, el libro es del año 2003 y no le veo razón para que ya no este catalogado. ¿Censura? espero que no sea así, mientras tanto, sigo con mi idea de que no es necesario estudiar periodismo y aunque reconozco que este año fue una de mis opciones, sigo proclamando mi idea, a no ser que resurja algún periodismo de trinchera y que cumpla su función de investigar hasta donde mas les duela a quienes juegan con nuestro acceso a la información.

El amor platónico / Por Viviana Gallardo H

Hace ya varios años que no experimentaba aquella sensación juvenil provocada por los llamados “Amores platónicos”. Es mas, desde que tenía 12 años que no me sucedía. Bendito y maldito sentimiento. Grato en momentos, odioso en otros. El tipo no se da cuenta de que existo y yo amándolo platónicamente cada día más. Me gusta tal cual es, callado y con algo de guata. Cascarrabias, muy crítico y algo viejo. De gustos refinados y buena ortografía. Culto, buen hablar y nula idea de la juventud actual. Suena a verso y el sabe mucho de versos.
Cuando lo veo me pongo tonta y aburrida. En mi terrible afán de conquistarlo, cambio la voz y uso ropa oscura. Me dan ganas de contarle cosas de los años del colegio, pero nunca me atrevo. Sé que quizás le van a dar risa, pero como quien se ríe de las cosas que dicen los jovenzuelos. Yo en mis 22 y el en sus 33. Le gusta hablarme de modo educativo y yo solo quiero que se venga a quedar a dormir conmigo.
Tenemos gustos muy parecidos; el no sabe mucho de películas, pero si que sabe sobre libros y música. Yo que tengo más tiempo y que me educo con tantas películas como se puede ver en un día, trato de enseñarle y hablarle de los directores complicados. A veces me imagino junto a el descifrando simbolismos y luego besándonos al son de Leonard Cohen. Imaginar a Viviana Gallardo hablándole como se habla en el cine y luego, cuando el sienta que no debemos vernos mas, yo gritarle que siempre nos quedará Paris y que la imagen se vaya a blanco y negro.
No tengo reparos en demostrarle lo mucho que me gusta. Me visto para gustarle y siempre trato de tocar su chaqueta. Sus camisas son viejas, se nota que la ha lavado miles de veces y con mal detergente (Pobre, me lo imagino desesperado buscando ofertas en el supermercado y finalmente lavándolo todo con un poco de Rinso que le presta la vecina). Solo con él gusto de coquetear descaradamente. Cuando se ríe de mis chistes, yo alabo su sentido del humor y cuando describe alguno de sus últimos ensayos, yo le pregunto una y otra vez, mostrándome como el ser mas interesado del mundo (por muy aburrido que sea el tema del texto).
Mi sueño más recurrente es que viajamos al sur juntos. Ni idea cual es la razón. Nos bajamos del bus y nos besamos al lado del auxiliar. Luego yo me voy a una pensión y el a la casa de amigos de unos amigos. Por la tarde me visita y trata de besarme, pero yo lo ignoro y el muere de tristeza. Me escribe unos poemas y yo mas lo hago sufrir. Después cuando el se acuesta destrozado de dolor por mi indiferencia, yo entro a su habitación por la ventana y le digo que solo lo ignoraba ya que me habían dicho que “dar y quitar” era la mejor estrategia para tener a un hombre en tus redes. El se ríe y me cubre con su montgomery azul. Caminamos por todo el sur tomados de la mano y al poco tiempo pública un libro y me lo dedica. Fin del sueño.
Me gusta que me guste porque me quita las penas pasadas. Además me divierte verlo y obsesionarme con estar cerca de el. El le comentó a una buena amiga en común que yo era muy guapa y eso me da ciertas esperanzas. Voy a ver la película Lolita varias veces seguidas. Alguna estrategia he de encontrar.

La semana mas esperada del verano / Juan Pablo Prado.

Después de exactos 22 días sin poder pagar en micros y el metro la sagrada tarifa escolar, vuelve a ser patente nuestro "beneficio" de los $130. De esta linda forma comenzó la ultima semana de la temporada estival, vuelven los pingüinos, vuelven los paros y las tomas, vuelven los tacos, vuelve todo el cliché de marzo y vuelve como cada año una nueva versión del mediático "Festival internacional de la canción de Viña del Mar" esta vez celebrando sus 50 años de existencia, 50 años de los que nadie, absolutamente nadie se puede abstraer y hacer el tonto. Porque no hay nada más snob que decir. "no me interesa el festival". Estamos claros que el festival no es un polo de cultura donde la familia chilena se siente frente a la tele y tenga un mano a mano con distintas corrientes y expresiones artísticas. este festival no pretende ser eso, y si así lo fuera, esta muy equivocado, el festival de Viña no es mas que un gran espectáculo, que mueve millones de dólares, donde se dan cita artistas de segundo orden, salvo excepciones como The Police y Faith no More que llegaron a Viña estando en la cresta de la ola, pero mas allá de que cada año al festival se le critique duramente por su calidad, este espectáculo nos reúne a todos frente al televisor y nos hace recordar nuestra propia vida. En mi caso, mi niñez y mi lucha día a día para mantenerme despierto hasta que se acabaran las transmisiones, aunque sin muchos resultados.

Recuerdo esos años que el festival era controlado por Televisa y el certamen Viñamarino era el símil del Festival de Acapulco y todo su colorido charro(se realiza todavía?), serán inolvidables las presentaciones de tres horas de Juan Gabriel y la forma en que los varones presentes se soltaban las trenzas ante la performance de Juanga y su "Noa Noa" o el delirio de la muchachada ante los Backstreet Boys, mientras mis primos y yo nos juntábamos en mi casa para ver el show y los llantos de las féminas comiendo papas fritas y tomando fanta, o la vez que a mi hermana le dio una pena enorme que al, en ese entonces, jovencito y flaco Alejandro Sanz se le cortara la luz y no pudiera cantar ni una sola canción. Aunque el mejor de mis recuerdos es y será por siempre, Cecilia Bolloco y su "bollocazo".

El recuerdo es el gran activo del festival, mucho más que los chismes y mucho más aun que la calidad del espectáculo. Puede estar cantando Chuck Norris y aun así, los chilenos nos mantenemos pegados al televisor, cumpliendo nuevamente el rito del recuerdo, porque así somos como país, vivimos del recuerdo porque no podemos atar los cabos sueltos de nuestra historia y así como dice el periodista Rafael Gumucio. "los chilenos esperamos las tragedias, así como los argentinos esperan los goles" estaremos 5 días pegados al televisor para observar in situ la desgracia del humorista pifiado, hasta el mas pequeño traspié de algún invitado a esta fiesta. en este circo romano televisado, los chilenos nos damos festines y seguimos recordando la gaviota del puma Rodríguez o la condena del grupo Mr mister a la dictadura por los artistas amenazados de muerte en los años 80, por sobre la alegría de Pachucho y la cubanacan al haber sido la primera banda tropical chilena en haber pisado el escenario de la ciudad jardín.
Da la impresión a veces que somos tan amargos como sociedad, que siempre esperamos la tragedia y nos preguntamos. ¿Oh, que raro que no a temblado este año? así como estas semanas trataremos de vaticinar cual será la primera victima del "mounstro".

Es imposible abstraerse del festival, no solo porque la agenda noticiosa gira en torno a el, y ponga en segundo plano la tragedia en Chaiten, por esta semana nos da lo mismo si el volcán entra o no entra en erupción, nos da lo mismo saber en que esta el conflicto mapuche o los efectos de la crisis económica en nuestro país. por una semana nos da lo mismo todo. por muy patético que haya sido el homenaje a Vodanovic y su "no me olviden" o el espectacular culo formado a punta de cirugías de la Fulop, pasaremos por alto toda angustia y toda preocupación, aunque se vengan los gastos y la rutina, esta es la ultima semana del verano y todos tenemos, aunque sea por 5 días, ver desde lejos el brillo, y maravillarnos con los bufones que por esta semana, llenaran las portadas de los matutinos con su gloria o su decadencia, algo que de seguro se recordara por mucho tiempo mas.

Reflexiones sobre el día de los enamorados / Juan Pablo Prado

Se supone que esto lo tenia que subir el mismo día 14, pero circunstancias ajenas a mi, provocaron que lean esto con tal retraso... de antemano, muchas gracias.

En medio de la crisis mundial que sufre la economía y sus despidos masivos. Por fin y después de una cantidad de meses considerable como para pensar la idea del suicidio a raíz de las deudas, encontré un trabajo. Así es, encontré una pega relativamente decente en la Óptica Gmo. Todo piola, todo tranquilidad, escucho música que me gusta y mis compañeros de trabajo son personas amables. Todo es tan tranquilo que me da tiempo para escribir esto que precisamente están leyendo.

Hoy es 14 de febrero y el mercado empieza a disfrutar de uno de los días que mas plata le genera, detrás de la navidad y el día de la madre. Hoy se huele amor en el ambiente, las parejas melosamente se preparan para pasar este día juntos, se dedican canciones de Camila (que asco!!) y repletan los moteles de la ciudad. Mientras tanto, yo me encuentro en el trabajo y en el pasillo del mall suenan las "preciosas" canciones de Ricardo Montaner. La reflexión es la siguiente.¿porque mierda existen tipos tan, pero tan cursis? esto no quiere decir que yo sea un insensible incapaz de enamorarme, todo lo contrario estoy absolutamente enamorado y existe una persona que me tiene de los cocos, para mi este día, no es un día súper especial y no creo que sea necesario armar una cena con velas y tirar pétalos en la cama, lo que me sorprende es que la gente esta tan condicionada a estos "ritos" del mercado que pareciera ser que este es el día exclusivo para salir en pareja, regalar flores y comer chocolates.

Hoy es 14 de febrero y como todos los días pienso en ti, creo que seria lo ideal regalarte un chocolate, se que te conformas hasta con un capri y no me interesa fomentar tu "chocolatosis aguda" como tu la llamas. Quizás mi mejor regalo sea este y no porque hoy es el "dia de los enamorados", tu sabes que no es necesario para mi un día especifico para decir que eres mi pilar fundamental, mi mujer y mi mejor amiga.

Muchos dirán "!que hueon mas mula...habla en contra del 14 de febrero y sube una declaración de amor justo el mismo día!".y si, puede ser mula, pero prefiero la sinceridad de mis palabras y mi postura anti "canciones radio pudahuel" a unas cursis rosas rojas que mañana aparezcan marchitas.

Karla Mansilla Contreras, quiero que seas en unos siete u ocho años mas, la madre de Violeta Prado Mansilla.

Sucio y Desprolíjo (crónica de Divididos en Valparaíso)

“las canciones de Daniela Romo producen vómitos”…no es un pensamiento al aire, es un hecho concreto. Andrés, antes de empezar el viaje, primero se rió, luego se atoro con la Coca Cola y no podía respirar, hasta que finalmente vomito cuando nosotros (Hugo y yo) le cantábamos “todo todo” de Daniela Romo. Claramente la caña en nosotros ya empezaba a hacerse más notoria. Especialmente en Andrés.
Karla mostrándonos su faceta más turca, vendía sus hamburguesas de soya, en la que todos cooperábamos y pusimos un granito de arena. Estaban realmente ricas y a tan solo $500. Así, entre ventas de hamburguesas y vómitos, comenzó nuestro viaje hacia el puerto principal.
El lugar elegido era el muelle Barón y la gente a eso de las 18:00 hrs. empezaba a llegar.

El fenómeno era extraño, los dos grupos de fans nos mirábamos con desprecio y los cánticos se entrecruzaban unos con otros, la fila ya era larga y a la organización se les ocurrió abrir las puertas a eso de las 20:00 hrs. Muelle Barón estaba repleto y la 2º jornada de los festivales gratuitos de Cristal en vivo estab comenzando.

Silenciosos los santos en remera chilenos mas un gran escuadrón de turistas Mendocinos, que por estas fechas repletan nuestras playas y se engrupen a nuestras mujeres, esperaban el turno de Divididos, la primera hora de música pasaba y el recambio de público era notorio, el silencio sepulcral se cambio por la fiesta de los cánticos, las banderas y los lienzos. Era todo ansiedad y como es de costumbre, Divididos hace su arribo en el escenario con un retraso que a esta altura es mas clásico que la postal de Ricardo Mollo tocando con una zapatilla.

Con un set list cargadito a la herencia de Sumo, (principio y final) sumado a los grandes clásicos de la banda. Divididos hacia su trabajo a la perfección, nosotros sus fans disfrutábamos con cada tema y cantábamos como si la vida se nos fuese a acabar, aunque cada recital de la aplanadora sea un ritual de lo habitual, Divididos siempre sorprende, mucho más si es a personas que no conocen la banda. En este que fue el mejor show que han ofrecido en Chile solo falto una cosa. La ausencia de temas nuevos fue algo que Ricardo Mollo, Diego Arnedo y Catriel Ciavarella, pasaron por alto. Por mas que pedí “Muerto a laburar” y recibir de respuesta de la propia boca de Ricardo un…”para la próxima…jejeje” no pude apreciar en vivo lo que será un disco que e estado esperando por siete años. No todo es perfecto.

A estas alturas queridísimo lector se habrá dado cuenta que profeso un fanatismo enfermizo por esta banda trasandina; si lo reconozco, soy un groupie y me emociono al máximo cuando escucho ciertos temas que han marcado mi vida. Por primera vez escuche “Par mil” y los recuerdos pasaban como luces calientes que atravesaban mi mente. Divididos nuevamente marcaba mi historia y claramente la de todos los que estuvimos esa noche en Muelle Barón.

Cuando todo había terminado y nuestras gargantas eran mas roncas de lo común, sin darnos cuenta, nos preparábamos para afrontar la más extrema de las experiencias de las que ninguno de los cuatro habíamos vivido (creo yo). Sin un lugar donde dormir, valientemente nos sumergimos en la peligrosa noche porteña y aplanábamos sus calles, la idea mas clara era sobrevivir hasta que amaneciera y encontrar un hospedaje a como diera lugar. Los moteles también estaban dentro de la lista, claramente no para armar una orgía entre los cuatro. Siendo más de las tres de la madrugada, solo queríamos dormir, y eso fue lo que entendieron en un hotel, que de hotel no tenía nada. El reggeton sonaba más fuerte que los gemidos mentirosos de las putas porteñas que nos decían que ahí nos saldría caro dormir, porque se cobraba por hora. Maldito fin de mes pensaba yo, era obvio que no encontraríamos un lugar para pasar la noche, el recambio de turistas atentaba en contra de nuestra seguridad y a la vez llenaba los bolsillos del sector turístico de la V región.

La desesperación y el cansancio eran señales visibles en nosotros hasta que a uno se le ocurrió una idea genial… “¿y porque no pasamos la noche en la sala de espera de hospital?”. Mucho no lo pensamos, el destino era ese y el plan el siguiente, si alguien nos preguntaba porque estábamos ahí, nosotros responderíamos que esperábamos a un amigo que estaba accidentado. El plan era perfecto y sobrevivimos gracias a la máquina de los cafés. El frió de esa sala era mucho mas cómodo que alguna de las escaleras del puerto o la amabilidad negociada del puti club de Aníbal Pinto. Ya era de día y el frió de la costa nos saludaba para recordarnos que el rock es una vida llena de sacrificios.

Ahora que ese episodio se convirtió en una linda anécdota, solo queda decir gracias Divididos, gracias por hacer de este viaje una experiencia que recordaremos toda la vida.



Divididos en Valparaíso (Cristal en vivo, 31 de Enero)
Crua Chan y Salir a asutar

Adios hijo de puta

Frágil como un volatin / Juan Pablo Prado

Tantas y tantas veces vemos niños vendiendo flores, calendarios o simplemente pidiendo una moneda. Tantas y tantas veces pasamos como si nada, la vida en estos tiempos pareciera ser indolente con la desdicha ajena. Hoy con karla comíamos como tantas veces en Don Pepe una promo de italianos con bebida, cuando apareció ella. Tendrá unos ocho años, seguramente su “madre” la esperaba en la esquina para recolectar las monedas de su venta de calendarios, Valentina (así la llamaremos desde este momento) dejo en nuestra mesa un calendario con la imagen del niño Jesús. Que paradójico.

La vida en ciertos casos es tan injusta con algunos, que les da hijos a quienes explotar, la vida es tan injusta, que existen niños y niñas que a tan corta edad se enfrentan cara a cara con lo peor de nuestra existencia en este planeta. Y eso es triste, es triste porque es inadmisible llegar a pensar la vida que llevan estos niños y niñas, es triste porque sus ojos lo delatan, porque de sus bocas no brota la risa abundante que a esa edad se acostumbra, es triste porque un niño no debe estar trabajando y no porque lo digan sus derechos universales, sino porque creo que su único trabajo, es inventar nuevas formas de divertirse y agotarse de tanto correr tras una pelota, no precisamente vendiendo calendarios como mi querida Valentina.

Valentina viste de rosado y su polera tiene un hoyo que deja a asomar su hombro, es realmente linda, tiene el pelo claro, pero sus ojos tan llenos de tristeza y miedo no dejan ver y dimensionar una belleza tan, pero tan intrinseca. Valentina no merece esta vida.
No comenté en esa ocasión, pero dentro de mi surgió un sentimiento tan paterno, que sentía que mis manos lo único que querían era cobijar esa pequeña e invisible existencia, esa niña que para el poder figura como un número y un problema, provoco en mi y karla, un sentido de responsabilidad absoluto. Valentina ya nos decía tíos. El completo le pareció la mejor comida del mundo, y era lógico, no lo iba a compartir con su “madre” ni menos con otros niños.

¿Qué será hoy de Valentina? solo espero que este tranquila, en el lugar que sea, no tengo la seguridad de que tenga casa, así que si ven a Valentina, cómprenle un calendario con la imagen del niño Jesús, esperemos que este último si es que existe, se acuerde de que también fue un niño pobre y que de seguro tuvo que trabajar. Que la supuesta bondad del niño Jesús también llegue a su vida, aunque por su casa no ha pasado tan importante señor. ¿Y que si este vela por los pobres? Lo mas probable es que no.
Si ven a Valentina en algún lugar denle un beso de nuestra parte, este mundo esta lleno de Valentinas.



Víctor Jara-Luchin